Más que palabras

Curiosa paradoja, la de Xabier Mendiguren Elizegi. Ante sus ojos pasan decenas de obras que aspiran a tener un hueco en las librerías y es él quien debe decidir si franquearlas el paso o devolvérselas al autor con la mayor delicadeza del mundo. Pero, al mismo tiempo, él también escribe y debe desdoblar al creador del experto en el mercado de las letras.

¿Cómo se puede tener los dos oficios a la vez y -parafraseando a Machín- no volverse loco? Según nuestra confidente Antxiñe Mendizabal, también editora y escritora, el secreto está en el carácter expeditivo y la mano izquierda del beasaindarra. Lo suyo, por lo visto, no es perder el tiempo mareando perdices, sino tomar decisiones.

Lo bueno es que acierta siempre… o casi siempre. Divertido, Unai Elorriaga nos contó que en su día Xabier le vaticinó que SPrako tranbia no vendería más de 750 ejemplares. “Quinientos que compra el Gobierno vasco y el resto entre amigos y familiares”, le dijo sobre una obra que, además de ganar el premio nacional de narrativa, es uno de los libros más vendidos de la literatura euskaldun.

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“Mis palabras son tuyas”, le dijo a Anna Ferrer su marido el mismo día en el que cayó enfermo. Por eso quizás hoy nuestra invitada preside la Fundación Vicente Ferrer, donde ha trabajado durante cuarenta años. Participó en su creación, estuvo en los momentos difíciles, y también cuando creció y obtuvo el reconocimiento internacional. Desde el pasado 19 de junio es su voz. 

Ella tenía otro apellido -Perry-, pero el mismo nombre –Anna- cuando llegó a India acompañada de su hermano. Era joven, buscaba aventuras y formarse como reportera, pero el país de Ghandi le sorprendió tanto que tuvo que quedarse. Allí conoció a quien se convertiría en su esposo, Vicente Ferrer,el de ‘La Revolución Silenciosa’, un misionero jesuita de origen catalán que para entonces ya llevaba más de diez años luchando por un país más justo. Rebelde, generoso y grande. Sólo alguien así consigue movilizar a intelectuales, políticos y a 30.000 campesinos indios para evitar su expulsión del país. Y lo consiguieron.

Ya nunca se separaron desde entonces. Fue un compromiso mutuo y también hacia los demás. Se instalaron en Anantapur, la tierra más pobre del estado indio de Andhra Pradesh, un lugar donde los Dalits, los intocables, tenían prohibidas las escuelas, el uso del dinero, y debían descalzarse al caminar ante la casa de alguien de casta.

Apenas nueve meses después de la muerte de Vicente Ferrer, su viuda, Anna, compartió unos minutos desde Australia con los oyentes de MQP. Escucha la charla que mantuvimos con ella.

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Emilio Hernando hizo historia. Fue uno de los participantes en la expedición al Everest del año 80, aquella en la que, por primera vez, un grupo de vascos coronaban la cumbre de cumbres: Sólo Martín Zabaleta y el Sherpa Pasang Temba ascendieron los 8.848 metros, pero todos estuvieron allí aquel catorce de mayo, los doce, como nos recordó uno de nuestros confidentes, Kike de Pablo.

De todo aquello formó parte Emilio Hernando, que volvería a intentar un nuevo ascenso en el 87, aunque el Everest no se dejara vencer en aquella ocasión. Antes había pasado por el peruano Puca Hirca, al Mckinley en AlasKa, el Tubqal de marruecos, la cordillera blanca…… eran otros tiempos, quizás menos técnico que hoy, pero más familiares. En ese mundo se movía como pez en el agua Emilio Hernando, con filosofía propia, según recalcaba Juanjo San Sebastián.

Con el tiempo, el vizcaíno fue dejando de protagonizar grandes expediciones, pero no de trabajar para el alpinismo: desde la revista Pyrenaica, desde la federación, unificando criterios y estableciendo las bases de lo que hoy es este deporte-aventura. También regentó una librería especializada. Menudo espíritu empresarial… el de nuestro invitado, que desde hace unos años lidera, junto a su mujer Kata, su última aventura: un hotel…. que surgió a partir de la restauración de una vieja ferrería del siglo XVII.

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Conocí a Ramiro Pinilla hace más de veinte años. Compartimos tres, codo con codo, coma frente a coma, idea junto a idea, en una locura maravillosa llamada Galea, mitad revista literaria, mitad periódico tocanarices del poder municipal. Cuando se lo dije al entrar al estudio el pasado domingo, él ni se acordaba. El olvido en forma de justicia poética o viceversa. Al fin y al cabo, mi marcha no dejó de ser una traición. Volver a tenerlo cara a cara dos décadas y un merecidísimo reconocimiento público después ha sido una experiencia que aún lucho por digerir. Como un día me recomendó que había que hacer con los textos que no te acababan de satisfacer, la pongo a decantar en un cajón.

Mientras, os dejo la charla y, como lo más valioso de ella -aparte de las palabras siempre libres de Ramiro-, el retrato que de él trazó Edurne Mendia. Me consta que llegó a impresionarlo. Veréis que no es para menos:

El Nadal llegó a la casa de nuestro invitado como un susto. Era el año 1960…. y no esperaba semejante premio Ramiro Pinilla…. el hombre tranquilo que siempre escribe…. en la sombra y asomado al mar. Con lenguaje invisible… dice él… y por las tardes, después de trabajar…. entre biografías malditas y textos para cromos… 

Así, Ramiro Pinilla dio forma a Las ciegas hormigas… la misma novela que ahora le trae aquí, cincuenta años después. Intacta ella. Más viejo él…. y quizás también más libre. 

Dice nuestro invitado que siempre ha tratado de entender al otro: al que no piensa, ni vive, ni es como él… en su vida y en su literatura. Y esa obsesión se esconde detrás de Verdes valles, colinas rojas…. para algunos, la gran novela vasca del siglo XXI: una trilogía compuesta por La tierra convulsa, Los cuerpos desnudos y Las cenizas de hierro…. esta última, en 2006, convirtió en ganador del Premio Nacional de Narrativa. De nuevo, por sorpresa.

En medio, nos quedamos, con títulos como Recuerda, oh recuerda, La gran guerra de Doña Toda, Andanzas de Txiqui Baskardo, o Huesos…. algunas publicadas en Libropueblo: una pequeña editorial que puso en marcha nuestro invitado a finales de los setenta… en la que los libros se vendían en la calle y a precio de costo…

Eran otros tiempos…. pensará ahora, Ramiro Pinilla. Quien también hizo nacer Galea: una histórica revista getxotarra…. que, tras 15 años de andadura, despertó una mañana destrozada por el impacto de un cóctel molotov.

Y es que nuestro invitado siempre ha hablado claro. También de política… hombre de izquierdas… al que no le gustan ni los nacionalismos, ni las fes ciegas… que se heredan y no se eligen.

Él es celoso de su libertad… y libremente decidió un día dedicarse en cuerpo y alma a criar a sus hijos: Ramiro, David y la única chica… Begoña… esa que siempre le ha ayudado a escribir la parte más difícil de toda novela. No hubieran sido ni La Higuera, ni Seno…. ni ninguna otra…. si ella no hubiera estado allí para colocar el último punto… El punto final.

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Entre las Bardenas y el Río Ebro… en una ciudad en la que sopla con fuerza el Cierzo y también pega el Sol: allí se crió Margarita Martín, en Tudela. Todo un carácter de la ribera, como una gran tormenta a las que -sabemos- no teme. Al contrario, le dan mucho trabajo: porque nuestra invitada de este día de los enamorados (por lo menos en los Grandes almacenes) es la directora del Centro Meteorológico del País Vasco.

¿Y en qué consiste el trabajo de meteorólogo? Pues, por ejemplo, en mantener las estaciones en perfecto estado, informar puntualmente a los aeropuertos sobre la situación meteorológica y recoger los datos de cada día sin excepción. Parte de estas tareas son coordinadas por Margarita Martín, que se pasa el día colgada al teléfono y con la vista clavada en la pantalla del ordenador…

[Esto es una parte de lo que nos contaba Edurne Mendia en el perfil que escuchamos antes de charlar con una de las primeras mujeres que se dedicó a la meteorología en nuestro entorno. Como confidentes actuaron su hijo, Ángel, y su colega Miguel Aranjuelo. Durante la conversación, hablamos mucho del tiempo... pero esta vez no era un tópico de ascensor.]

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A falta de una fotografía de Margarita, hemos ilustrado el apunte con una de las fantásticas imágenes del cazatormentasvizcaíno Imanol Zuaznabar, que nos acompañó hace unas semanas en MQP:

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Teníamos en la cabeza charlar con Juan Kruz Igerabide desde que, hace unas semanas, Jabier Muguruza nos regaló uno de esos poemas que te hacen creer el adunarra te conoce de algo. Curioso: también conversando con él, aunque sea en dos estudios separados por cien kilómetros, se tiene una sensación de proximidad, de familiaridad, que te facilita la tarea de preguntar.

En el perfil de Edurne, Patxi Zubizarreta y Felipe Juaristi nos lo pintaron como el hombre tranquilo, uno de esos pocos seres que ha conseguido vivir en algo parecido a la armonía porque tampoco le pide grandes cosas a la vida. “También tengo un carácter nervioso”, nos dijo, pero nos confirmó que, efectivamente, lleva años trabajando eso que se llama paz espiritual.

La transmitió en una charla que nos llevó por los caminos de las letras y de su otra gran pasión, la enseñanza. En los dos casos, además, dirigidas tanto a niños y jóvenes como a adultos. Veinte minutos que volvieron a volar.

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Su abuelo Emilio fue un famosísimo barítono que hacía temblar los teatros de principios del siglo XX cuando interpretaba zarzuela: Su tío Luis también, lo mismo que el padre de nuestro invitado.. Él rompió con esta tradición de grandes voces y decidió no cantar… al menos fuera de la ducha.

Su tarea ha sido más bien la de dirigir a otros sobre el escenario: ahí sí tiene experiencia Emilio Sagi, como nos dijeron María Bayo y Concha Velasco, las dos confidentes de lujo que nos buscamos para conocerle mejor. Aunque es uno de los directores más grandes, nos dijeron, él derrocha humildad. Y cultura, muchísima cultura, que incluye un doctorado en Filosofía y Letras con una tesis sobre Verdi y Shakespeare.

Desde hace dos años es el alma asturiana del Arriaga. Su reto al asumir la dirección del teatro bilbaíno es convertirlo en Casa de Libertad, como hizo antes con el Teatro de la Zarzuela o el Real de Madrid. Sabe que queda trabajo por delante y que habrá que seguir luchando para que un día esa ilusión se convierta en realidad. Quizás con La Isla Deshabitada pueda ser…

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Llegó sonriente, con los brazos abiertos anticipando uno de esos abrazos que a uno -tan poco dado a las proximidades físicas- no dejan de turbarle. Iba a abrir la boca para expresarle lo emocionado que me sentía por estar frente a él, pero adivinó mis intenciones y me hizo callar: “¡Ah, no! ¡No me vengas ahora con la vaina esa de que es un honor conocerme, porque yo soy el que está encantado de saludarte en persona. Me he informado sobre ti”, me soltó sin anestesia Manuel Elkin Patarroyo, la máxima autoridad mundial en la lucha contra las enfermedades infecciosas y creador de la primera vacuna efectiva contra la malaria.

Camino del estudio, no dejó de tender su mano a quien se nos cruzara, y cuando llegó frente al micrófono, se descolgó del hombro lo que todos creíamos una bolsa que contenía un portátil y la puso sobre la silla. Con toda naturalidad nos dijo: “Es un cojín especial. Es que casi no tengo nalgas. Me agarró una bacteria malísima allá en África, y no ha habido modo con ella. Cada vez que me ingresan, me tienen que quitar un trozo de carne”. Sin tiempo para asimilar una confesión así, se encendió la luz roja y comenzamos a charlar. No, esta vez sí que no fue una entrevista, sino una conversación. Perdonadme que casi me olvidara de que al otro lado estabais vosotros, tal vez esperando tal o cual pregunta. Pero si siempre tengo tendencia a olvidarme del cuestionario y a deslizarme por los toboganes que me procuran los invitados, con Manuel Patarroyo lo hice, además, con los ojos cerrados. Ni siquiera necesité abrirlos para mirar el reloj. Sin hacerlo, intuí que habían transcurrido los veinte minutos que marcaban el límite para no comernos la publicidad y las señales horarias. Me equivoqué por uno. El otro lo empleó él en agradecer el premio que lo había traido de nuevo a Euskadi a la Fundación Sabino Arana y, de modo especial, a su presidente Juan María Atutxa.

Renuncio a resumiros la charla más allá de la frase que he escogido para titular este apunte. Prefiero que la escuchéis entera y algo me dice que lo agradeceréis.

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Mi gratitud para el responsable de Comunicación de Sabino Arana Fundazioa, Aitor Bikandi, que a pesar de la apretada agenda y de la vorágine que conlleva la entrega de sus premios anuales, hizo posible la charla.

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A la segunda fue la vencida… y aún así no nos libramos del sobresalto, porque debió de andar enredando con los relojes y las agendas el travieso Puck y las diez se convirtieron en las diez y media. Pero esto, como todo, ya lo había escrito William Shakespare, luz y guía de Helena Pimenta: A buen fin no hay mal principio.

Algo nos dice que cuando cayó el telón de la entrevista, nuestra invitada pensó que había merecido la pena todo el trajín y que lo que empezó con trazas de Hamlet u Otelo, se pareció más en su final a Sueño de una noche de verano, la grandiosa comedia que cambió su vida… y que un puñado de años después vuelve a rodar por los escenarios de la mano de Ur Teatro.

¿Cuánto va de aquella Helena a esta? Lo fuimos descubriendo en la charla, y aún nos remontamos más atrás, casi al principio, cuando un torbellino con ganas de comerse el mundo desembarcó en un instituto de Renteria. Su hermana Ana Pimenta y nuestra muy querida catedrática Lola Valverde recordaron para el perfil de Edurne aquellos años -tumultuosos ochenta- en los que la docencia y el teatro pugnaban en el interior de una fierecilla que nunca se dejaría domar. Ganó el teatro.

Lo demás está en la conversación que, como si la hubiera escrito el mismísimo genio de Stratford-upon-Avon, tuvo momentos de intensa emoción, su poquito de suspense y hasta grandes carcajadas. Los minutos compartidos no fueron, ni mucho menos, Trabajos de amor perdidos…

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Unos minutos de charla con Javier Viar bastan para confirmar que la etiqueta de Hombre del Renacimiento que le acompaña al director del Museo de Bellas Artes de Bilbao se ajusta a él como un guante. No hay asunto de conversación que le resulte ajeno y, aunque nuestras confidentes -Mari Puri Herrero y Begoña Salinas- dejaran caer entre bromas que se extiende cuando toma la palabra, resulta evidente que también sabe escuchar.

Así que se nos fueron en un visto y no visto los veinte minutos, hablando de su extenso catálogo de pasiones… y especialmente de una: la centenaria pinacoteca que dirige. Quien no haya entrado a esa delicatesse del arte está en pecado mortal. Preguntad a cualquiera con tres gramos de sensibilidad y os dirá que no tiene nada que envidiar -más bien al contrario- a los mejores museos.

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