Compró con gran ilusión aquel disco que marcó su pubertad. Era una edición remasterizada incluida en una caja junto a un cuadernillo en papel cuché con una extensa información sobre aquellas remotas sesiones de grabación.
Lo compró sin pensarlo y tan pronto llegó a casa lo puso a sonar. Por los auriculares fueron fluyendo aquellas notas tan familiares. Ahora sonaban nítidas, limpias, balanceadas en un estéreo exquisito. Nada que ver con aquel crepitante vinilo de antaño, que bramaba desde el sufrido altavoz del tocadiscos de maleta. Ahora cuarenta años después, oyendo ese mismo directo de los Rolling, se sintió íntima, profundamente estafado.
Roberto Moso
Share on Facebook
Me perdí subiendo al monte Umbe. Sin saber cómo penetré por unos extraños vericuetos boscosos que no terminaban nunca, hasta dar con aquella luz cegadora. Salí del coche y me acerqué despacio hacia el resplandor hasta que distinguí aquella figura. Sí, era la Virgen, o al menos se parecía mucho a la figura de la Inmaculada Concepción que recordaba de la infancia. Ella me habló con dulzura y me dijo que todo era verdad. Que fue concebida sin pecado y que se aparecía aleatoriamente a pastorcillos y despistados como yo para que extendiéramos testimonio de su existencia. Traté desesperadamente de conseguir más información pero se despidió diciéndome que todo estaba en las sagradas escrituras. Cuando volví al coche estaba confundido. Me había ocurrido algo sobrenatural, sí , pero… qué mal rollo ¿no?
Roberto Moso
Share on Facebook
Cuando el sueño le vencía, su Avatar se integraba en esa civilización autóctona de costumbres ancestrales. No era fácil, dada su falta de costumbre, pero poco a poco lo fue logrando gracias a su tesón y a la ayuda de una inteligente y valerosa mujer que, desafiando a los suyos, se había decidido a ayudar a ese intruso de origen desconocido. Inevitablemente se enamoraron y cuando estaba a punto de besarla… su verdadero yo despertó dolorido en el duro suelo del piso-patera.
Roberto Moso
Share on Facebook
Caminando doliente por el húmedo pavimento, cavilaba sombrío sobre el escaso tiempo que seguiría viendo esas baldosas. Era insoportable imaginar un Bilbao sin él. Ahí seguirían la ría y el Casco Viejo y los puentes, todos esos rincones que podían contar su vida, ajenos a su ausencia. Eso ya no es Bilbao, sentenció despechado. De forma inconsciente, casi mecánica, el viejo escupió sobre una baldosa de Bilbao. Un fino y persistente sirimiri fue borrando su rastro.
Roberto Moso
Share on Facebook
Estaba haciendo el amor con una hermosa mujer mucho más joven que él. Las cosas funcionaban a la perfección. Sabía que esa escena que ahora protagonizaba le sonaba de algo, pero no recordaba de qué. Entonces ambos entraron en un éxtasis excepcional y justo en ese instante en el que empezaba a flotar lo rememoró: era la muerte ideal según Willy Wilder, solo faltaba el marido llegando con una pistola y …
Roberto Moso
Share on Facebook
Odiaba con toda su alma esa canción. La consideraba pretenciosa, intrascendente, tontorrona, pegajosa. No soportaba que todo el mundo la tarareara estúpidamente por años que pasaran.
Odiaba con toda su alma esa canción, la que pedían a gritos, la que estaba a punto de interpretar de nuevo, con absurda cara de convencido, su puta canción.
Roberto Moso
Share on Facebook
De pronto llegó el apagón y le pilló plantado ante la tele. Al principio permaneció perplejo ante la pantalla y tras un rato de silencio expectante fue descifrando su tenue reflejo en el viejo aparato. Su imagen filtrada por esa oscura y cóncava luna le mostró un espectro lánguido de expresión mortecina, con dos cavernas oscuras en lugar de ojos. Claro, pensó, ahora comprendo el sentido de esa histérica sucesión de imágenes chirriantes.
Roberto Moso
Share on Facebook
Fue un gran beso, el beso perfecto, el que toda su vida había soñado como tal. Tuvo la duración ideal, la intensidad imprescindible, la adecuada colaboración mutua… un beso excelente, sublime, difícil de superar. Por eso le jodió tanto cuando escuchó aquella desagradable orden:
- ¡Corten!
Roberto Moso
Share on Facebook
Estábamos en el hall de la estación central de Chicago, sentados en uno de esos largos bancos de madera, cerca de las escaleras donde se rodara la famosa escena de Los intocables de Elliot Ness. Aquella cara me resultó conocida y lo comenté con mi mujer.
- ¿Has visto a ese tipo de enfrente? Es igual que uno de los delincuentes que buscaban por la tele.
Era verdad. Por la mañana nos habíamos reído con aquellos rostros patibularios que se sucedían en un canal local en busca de colaboración ciudadana: ladrones, pederastas, estafadores, narcos de poca monta, secuestradores exprés… Aquel hombre desapareció de nuestra vista como si se hubiese volatizado, y nosotros pasamos a hablar de los planes turísticos para las siguientes horas. Hasta que de pronto nos dimos cuenta.
- La niña, ¿dónde está la niña?
Roberto Moso
Share on Facebook
Tiene los nervios destrozados al final de la jornada. Sobre la taza del inodoro repasa un terrible día de encendidos debates con esa mujer implacable, portavoz de la oposición. Odia su desparpajo, su manía de señalar mientras argumenta con el bolígrafo en la mano, su astucia para no dejarse engatusar, su inteligencia para sacarle de quicio una y otra vez mediante el uso calculado de esa sonrisa perfecta. Dios, la odia con todas sus tripas y sin embargo, es curioso. Ella protagoniza ahora también, con rotunda eficacia, sus relajantes fantasías solitarias.
Roberto Moso
Share on Facebook
Comentarios recientes