Vascos en el Mundo

Queridos todos,

Después de muchos años sufriendo con mi querido Racing… y de algunos coqueteos puntuales con el ahora triunfador Altetic de Bilbao, hace algún tiempo decidí buscar equipo de fútbol en Bolivia. Todo, por y para mi ocio, por supuesto. Mi amiga Marianita, entusiasta y feliciana donde las haya, me vendió su equipo, el Strongest, como algo único. La excéntrica pasión de sus aficionados me puso palote. Su apodo, El Tigre, me resultó más que sexy y su equipación amarilla y negra me hizo los ojos chiribitas. Todo ello me pareció digno de una diva como yo. Si jugaban bien o mal, honestamente, fue lo último que me preocupó. Así soy yo, una facilona.

Después de la difícil decisión de seleccionar equipo en Bolivia, decidí, junto con mi amiga Sarita, estupenda compañera de fatigas, ir al campo. Y así, el domingo pasado, nos acercamos al Estadio Hernando Siles. Nada más llegar, nos ataviamos como hinchas vikingas consagradas y empezamos, desesperadamente, a buscar entradas. Qué putada! Estaban agotadas!. No nos quedó otro remedio que probar en la reventa, delante de la pasma, que nos sonrió encantada. Y entramos al campo.

Era día de derby. Nuestro querido Tigre se enfrentaba al peor de sus enemigos, el Bolivar, el típico equipo que siempre gana. Daba igual, porque nosotras estábamos rodeadas de una marea felinamente engalanada. Cantaban como locos. Gritaban poseídos. Se besaban, se abrazaban, saltaban. Pregonaban a los cuatro vientos su amor al Tigre. Juraban fidelidad eterna. Pasión total. No me digan cómo, pero  habíamos acabado en mitad de la Gloriosa Ultrasur. Qué experiencia, qué ajetreo, qué diversión! Yo, desde entonces, soy del Tigre a muerte, porque mola un montón!

El partido transcurrió sin pena ni gloria. Jugar, lo que se dice jugar… qué les voy a contar. Sara estaba tan atenta a lo que ocurría, que en un momento dado me preguntó: “Oye nena, y nosotros, donde metemos gol?”. Por lo demás, no hubo devaneos raros. Empataron.

Con mucha pena, tuve dejar el campo un ratito antes de que terminara el eventazo; ya saben, gajes del oficio. Salir del campo era una odisea. Las escaleras estaban colapsadas, porque en Bolivia, cada uno se sienta donde le da la real gana. Cansada de empujones y de intentar abandonar, le dije a un señor:

Ro con voz cursi: “Está cerrando el paso porque se ha sentado en mitad de las escaleras. Se puede apartar, por favor y dejar paso?.

El señor, emputado como nadie: “Si no habías terminado tus labores del hogar, no haber venido al campo”. 

Qué quieren que les diga, no pude reaccionar.

Buen día y mucha suerte a todos!

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Gerardo es un niño extremadamente sonriente. Es cariñoso, besucón y un grandioso buscador de abrazos. Tiene 12 años y desde bebé sufre una parálisis cerebral. Según me cuenta su mamá, Julia, cuando Gerardo enfermó a sus 10 meses de vida pasó a estar en cama, sin apenas poder moverse. Gestos tan sencillos como mover una mano o balbucear un par de palabras seguidas se habían convertido de repente en un imposible.

Inmediatamente, la mamá de Gerardo buscó ayuda médica y comenzó a tratar al pequeño Gerardo con fisioterapia. Los altos costes que esto supone en Bolivia obligaron a Julia a fijarse bien en lo que los doctores hacían y ejercer ella misma como uno más. O como una heroína, diría yo. Gracias a la fortaleza, la entrega y el tesón incansable de esta mamá, hoy en día, Gerardo camina, con dificultad, pero camina, mueve sus manitas, empieza a hablar y hasta juega al fútbol, como él me cuenta.

Gerardo asiste todos los días a un centro de educación especial. Allí, junto con otros muchos niños, aprende cosas prácticas para su vida, para convertirse en un jovencito independiente. El resto del tiempo lo pasa dibujando y jugando al futbol. Cuenta muy orgulloso que cuando sea “grande” quiere ser futbolista, como su tío Popeye.

Su mamá cuenta que, a pesar de que todo este proceso ha sido algo muy traumático y doloroso puesto que le ha tocado vivirlo sola, sin el apoyo de un compañero y con escasos recursos económicos, su vida con Gerardo es un regalo: la pelea por la vida de su hijo le llena de fuerza, de energía; su cariño de alegría y cada vez que el peque le grita “te quiero harto”, a esta mamá, se le va la vida. La verdad, no me extraña.

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Ya desde primera hora del miércoles se podía notar que el día era diferente. Comercios cerrados, calles vacías y apenas tráfico.  Hacer un viaje que normalmente hubiese llevado media hora, podía hacerse en minutos, siempre y cuando no coincidiese con una de las numerosas marchas que se llevaron a cabo desde diferentes puntos de la ciudad (la más larga partía del barrio de Heliopolis para recorrer unos 20 kilómetros) con destino a la céntrica plaza de Tahrir.

Ayer no fueron los cairotas los únicos que se acercaron al centro de la ciudad, cerca del edificio de la ópera, una de las numerosas entradas a la plaza, podían observarse numerosos autobuses que habían llegado desde Minia, Fayoun y Gharbiya entre otras provincias.

Cruzar el puente que une Zamalek (el barrio donde se emplaza la ópera) con Tahrir era casi imposible, la concentración de gente ha sido una de las más altas, si no la más, desde que hace un año dio comienzo todo. Jóvenes, ancianos y familias enteras celebraron el aniversario en una atmósfera relajada y festiva en la que incluso se celebró una boda y una mujer dio a luz.

Cabe apuntar que la seguridad y los checkpoints  que había que pasar para llegar a la plaza estuvieron organizados en su mayoría por partidarios afines a la Hermandad Musulmana.

El contraste a Tahrir lo puso la protesta que se llevó a cabo desde media tarde hasta bien entrada la noche en la sede central de la televisión nacional, que si bien transcurrió de manera pacífica, daba muestra del descontento que siente una buena parte de la sociedad egipcia por la lentitud de los cambios que se están produciendo.

El día transcurrió de forma pacífica exceptuando pequeños incidentes y algún que otro momento de tensión.

Entrada la noche, todavía quedaban manifestantes tanto en la sede televisiva como en la plaza, derivando las concentraciones en una sentada que se planea prolongar hasta el viernes por la tarde, a fin de dar apoyo a una protesta programada tras los rezos de mediodía.

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Antes de nada una breve presentación: Mi nombre es Mikel y por circunstancias de la vida llevo viviendo año y medio en El Cairo. Cuando llegué, no esperaba encontrarme con revoluciones, contra-revoluciones, manifestaciones, disturbios y cambio político, pero es lo que ha tocado.

En mis contactos con Euskadi, que son regulares, tanto con amigos como familiares, siempre surgen las preguntas de qué es lo que está pasando en este rincón del planeta.

Por eso, he decidido publicar este primer post (y espero que no último) intentando ofrecer una visión desde el propio El Cairo.

El 25 de enero se acerca y comienza a notarse en el Cairo. Ciertos negocios han empezado a avisar de que no abrirán el día del aniversario del inicio de la revolución egipcia. La policía y los militares han desaparecido de las inmediaciones de Tahrir, la calle que une la famosa plaza y el parlamento está cortada por un muro de hormigón de algo más de dos metros y medio de alto. Hay varias ambulancias y los árboles que se encuentran en las inmediaciones de la Mugamma están siendo podados a fin de evitar posibles incendios que pudieran afectar al edificio que concentra mucha de la burocracia del país.

Y es que se espera que tras la celebración del 25 surjan conflictos, tanto entre diferentes facciones de manifestantes como entre estos y las fuerzas de seguridad del estado.

Ya hoy, día 23 de enero, dos días después de la publicación de los resultados definitivos a la cámara baja y al mismo tiempo que los nuevos parlamentarios están jurando cargo uno por uno, se está llevando a cabo una concentración a las puertas del parlamento. Además, 5 marchas que han partido desde lugares separados y atendiendo a diferentes razones: la creación de diferentes sindicatos, la garantía de la libertad de expresión organizada por un grupo de artistas e intelectuales a la que se han sumado diferentes personalidades del cine y que partía desde la ópera, una tercera por el fin de los juicios militares a civiles, otra por la transferencia de poderes organizada por un grupo llamado los Pobres Primero y que tenía comienzo en Matariya, uno de los barrios más deprimidos de El Cairo y una última en conmemoración de los mártires de la revolución organizada por amigos y familiares de estos.

Está previsto que las manifestaciones terminen en  Tahrir, donde la cantidad de personas allí presentes crece  por momentos y el número de tiendas de campaña ha ido en aumento desde ayer.

El 25 va a ser un día que promete.

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Queridos todos,

La ya más que frecuente sequía de música en directo que vivimos en La Paz, unida a la insistencia de mis queridos Maripilis (Chilvo , Sarita, Papapablo y Francisquito), me llevó el sábado sabadete a pasar la noche en un bolo, al que por mi propio pie, jamás habría ido: los raperos – hiphoperos – reaggetoneros Calle 13.

Para pasar lo que presentía como un mal rato, decidimos cargarnos de buenos tragos. Había un pequeño inconveniente: llevar alcohol al concierto está terminantemente prohibido. Nosotros, que, muy espabilados, pensamos que en Bolivia nada supone un problema, decidimos esconderlo. Así que voluntariamente, Sarita y yo camuflamos en nuestros más preciados atributos un par de botellitas. Hasta ahí todo bien.

La cosa se complicó un poco, cuando en la puerta un puñado de señoras policías decidieron, en un alarde de autoridad suprema, registrarnos. Papapablo, Francisquito y Chilvo salieron airosos de tan tremendo desaguisado. Yo libré por los pelos. Y Sara, mi querida Sara, se enfrentó a la pasma.

La señora policía, con ansias de cumplir con sus obligaciones, cacheó a Sara: le tocó un pechito y sorpresa! Se topó con la botella. Esto fue lo que ocurrió:

La señora policía: qué es eso?

Sarita, callada como una puta no respondió.

La señora policía: Qué es eso?

Sarita, con sus canillas temblando y aterrorizada por lo que podía pasar, no respondió.

La señora policía: Qué es eso?

Sarita, pensando que se desmayaba allí mismo o que podía acabar en una prisión boliviana, no respondió.

La señora policía: bien, enséñame el bolso.

Sarita, con ánimo de distraer a la señora: Llevo tampones, compresas… un farmacia andante, vamos, lo normal.

La señora policía miró a Sara en plan inquisidora. Sara puso cara de buenaza atontada y desapareció. Eso sí, con la botella incrustada en sus tetas.

A partir de ahí, tengo una duda que me corroe: Porqué te registran si no te quitan lo que te trincan? Será una cuestión de falsa autoridad? O será más bien el morbo de toquetear? Si alguien tiene una respuesta clara, por favor, que se pronuncie, que desde entonces duermo fatal.

En cuanto al concierto y para cerrar. Unos tipos muy enérgicos comenzaron a tocar. Yo le dije a Silvi: Calle 13 es mejor de lo que pensaba. A lo que Silvi respondió cual fan poseida: Ro, joder, estos son los teloneros. En fin, qué incultura musical la mía, qué error tan garrafal.

Y por fin llegaron los verdaderos. Los auténticos. Los jodidos raperos. Me gustaron. Fueron rojos hasta la saciedad. Cantaron canción protesta sin parar. Con Latinoamérica casi me pongo a llorar. Por lo demás, brincamos, reimos y bailamos sin parar.

Buen día y mucha suerte a todos!

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Queridos todos,

El pasado domingo Bolivia celebró elecciones para designar a los más altos magistrados del poder judicial. Los resultados han sido contundentes; 6 de cada 10 bolivianos han votado nulo o en blanco a modo de protesta, porque creen que el Presidente Evo, que ha sido quien ha impulsado todo esto, trata con ello de forjar una justicia a su medida. Desde hacía semanas, los medios de comunicación de todo el país ya planteaban esto como algo serio. Y grave. Perdonen la osadía, y la superficialidad, pero a mí, que soy muy facilona, lo que me preocupaba iba por otros derroteros…

Resulta que en Bolivia, al igual que en otros países de América Latina, en vísperas de elecciones se decreta Auto de Buen Gobierno (y si no, que se lo digan a Pato en nuestro viajecito al Cuzco). Lo que esto supone, para entendernos, es que 48 horas antes de la jornada electoral y para promover una reflexión meditada y serena sobre el ejercicio del voto, es lo siguiente: Prohibida la venta y el consumo de alcohol. Prohibido reunirse. Prohibidos los espectáculos públicos. Y durante la jornada de votación, que por cierto, es obligatoria, prohibido el tránsito de vehículos no autorizados. Todo acompañado de sustanciosas multas. Casi nada, vamos.

Dicho esto, lo que rondaba mi cabeza de chorlito era esto: cómo ser transgresora y evadir la ley. Y dicho y hecho. Así lo hice. El sábado, al igual que la mayor parte de los vecinos de La Paz, organizamos una fiestecilla en casa, con llama incluida. La bautizamos como la Cagoteparty. Y ahí estábamos unas diez personas infringiendo la ley: parecía como si el alcohol fuese a terminar esa noche y el fin del mundo estuviese cerca. Además, he de decir que las timbas de parchís en clandestinidad saben a teta. Grandioso!

Al día siguiente, como esto no nos había parecido poco, mis amigas las Maripilis, sus Donjuanes y algún que otro acoplado más, decidimos que era un día fabuloso para hacer barbacoa. Así que, moribundos por los estragos de la noche anterior, salimos a la calle en busca de un vehículo, para llegar a casa de Jotita, el anfitrión de la parrillada.  Además, nos dijo insistente: Tranquilos, he salido esta mañana y hay “hartos” taxis. Mentira cochina. No pasaba ni un alma. Y los pocos que lo hacían, iban caminando. Finalmente y después de dar más vueltas que un tiovivo, conseguimos subir todos en un coche, que desde ese momento, también se saltaba la ley. No importaba, estábamos a punto de alcanzar la misión barbaque anti buen gobierno.

La cosa se puso feíta (bueno, me gusta exagerar un poco), cuando por la autovía vimos que una moto de la pasma nos seguía. El taxista se puso de todos los colores, parecía un arco iris. Y reaccionó: iba a lo loco. Nosotros, muy agachaditos, para evitar que nos vieran. Y lo esquivamos. Diez minutos más tarde la suerte nos jugó otra mala pasada: Nos paró un control. El taxista, que era más que un manojo de nervios, le dijo al poli: “Les desplazo porque están llevando refrigerio”. Y yo pensaba: Refrigerio? A dónde? Y para quién?. El poli se emputó y decidió cumplir con su papel: “Debe usted tener cuidado. Conduce de una forma temeraria. Puede poner en riesgo la vida de sus pasajeros y la de los peatones. Ha de tener más cuidado”. Se le olvidó un pequeño detalle sobre el que no nos regañó: Dentro del coche íbamos 7. Unos encima de otros.

Muy grande.

Buen día y mucha suerte a todos

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Queridos todos,

Llevo casi 11 meses en Bolivia. Meses, por cierto, extremadamente intensos. He vivido mucho aquí. He aprendido. He sentido adrenalina. He viajado mucho. He reído a carcajadas. He alucinado. He absorbido cada instante. He disfrutado infinito. He madurado a trompicones.  He conocido mis anhelos. Los he sufrido. He sabido lo que añoro: vosotros. Y por eso hoy, quiero dedicar este post, mucho más ñoño, tontito y empalagoso de lo normal, a la sal y la pimienta de mi vida, mi gente, vosotros.

Y es que echo de menos las charletas politiqueras con mi padre, sus historias de Isidoros y Eloisas. Echo de menos a mi madre, la alegría de mi vida, su pelea de cada día. Echo de menos a mi hermano el ordenado, el deportista, el vacilón. Me falta infinito la bondad, la inocencia y la entrega de mi hermana, mi Teresuca. Echo mucho mucho de menos la fragilidad de mi abuela, también, su terrible fortaleza. Me falta la Bandi, tan guapa, tan bonita, tan lista. Mi prima Con, tan cotorra, tan cómica. Obvio, me falta el Pato, mi compañero, mi amigo, mi energía, el buen rollo, mi sonrisa de cada día. Le quiero hasta la luna y vuelta, él lo sabe.

Echo de menos la inteligencia, el discurso y la magia de mi Julieta. Los abrazos más ricos del mundo, de mi Tamara. Las juergas con mi Arrate. Las risotas con mi bella Virtu. La locura de Cris. Me faltan mi Ainara y su Athletic, mi Juanín y sus excéntricas historias. Mi cascarrabias preferido, Chuchín. Me faltan mis compañeros de fatigas vocenteros. Mi Franchu, que por fin llega, mi estimada Elisabetta, Garrido, mi canalla preferido.

Echo de menos a mi Patry y sus cafés, bueno, los de la Chus también. Echo de menos a mi Irene, la más social, la más comprometida, la más total. Me faltan los vinos con Amaia y Gorka, la templanza de Bego, los bolos con Oscar y por qué no, sus tremendos egos. Echo de menos el Almacén, las tardes de mohous y a las piradas mayores del reino, Regi y Caracola. El sex appeal de la Isa. Vane, la rubia bombón, las camareras salerosas y, por supuesto, las carcajadas de la Mona.  Me falta la ironía Sechuliana porque me da la gana, los días de playa y las comidas de Ruiloba con las Martitas, los Marchis y las Lolitas varias.

Los que no aparecéis, queridos, dáos por pensados. También me faltáis.

Lo dejo aquí porque en cuestión de minutos, esto puede fácilmente convertirse en un dramón y no procede.

Buen día y mucha suerte a todos!

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Queridos todos,

Quiero dedicar este post a todos aquellos que erróneamente piensan con orgullo patrio que España sigue siendo el ombligo del mundo. Se equivocan. Explico por qué. El viernes, después de un bolo de jazz bastante potente, me fui con mi amiguita Eider a tomar un mojito, con el único fin de cerrar la noche como dios manda. Mientras degustábamos nuestra copaza, conocimos a un hippie mochilero australiano de unos 55 años que viajaba por Argentina y Bolivia. El tipo, como buen gringo, no pasó por alto las típicas preguntas de cortesía que todos los extranjeros nos hacemos, quizá por buscar lugares comunes, quizá simplemente por pasar el rato.

El Gringo: ¿Chicas, de dónde sois?”

Eider: De España

El Gringo: Vaya,  y ¿lleváis mucho tiempo por aquí? Porque habláis muy bien Español.

Eider: ¿Qué idioma crees que se habla en España? Y por cierto, ¿qué tal los canguros?

Y es que mi amiguita Eider es ya una especialista en desidias lingüísticas de este tipo. Para aliviar estos malos ratos gramático – semántico – culturales hace un tiempito decidió ir a clases de alfarería. Ya sabéis, por relajar. El caso es que uno de esos días, después de pasar horas amasando barro para fabricar un cenicero que piensa regalarme, se quedó charlando en la puerta de la clase con una compañera boliviana. En ese preciso momento, un policía que estaba fuera un tanto ocioso le dijo a la compi de Eider:

El Poli ocioso: ¿Tu amiga habla español?

La compi boliviana: sí, claro.

El Poli ocioso: ¿Qué es alemana?

Eider: – ya un poco alterada – No soy alemana, soy de España.

El Poli ocioso: Ummm, me entiendes, hablas muy bien español.

Eider: – a punto de entrar en crisis nerviosa – Si soy de España, ¿qué voy a hablar?

Llegados a este punto, estos pequeños deslices, confusiones o traspiés idiomáticos me han hecho plantearme varias teorías que apenas me dejan dormir: 1, los gringos no saben nada de nada sobre España y los bolivianos, a pesar de la influencia de la jodida Madre Patria, tampoco demasiado. 2, Los gringos que vienen a Bolivia son etílicamente incompetentes y la pasma boliviana tiene demasiado tiempo libre. 3, Los gringos y los bolivianos, que nos echan el ojo con mucho detenimiento y poca sutileza, interpretan que con una tez tan blanca como la nuestra sólo podemos hablar en lengua inglesa.

Buen día y mucha suerte a todos!

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Queridos todos,

El otro día llegué al aeropuerto de La Paz desde Sucre dispuesta a coger un taxi y llegar a la oficina. En la salida del aeropuerto había seis cholitas (mujeres aymaras) sentadas en el suelo impidiendo el paso. Era día de bloqueo. Bastante sigilosa, caminé, sorteé las barreras, di más vueltas de lo normal y conseguí escabullirme de la protesta.

Esto podría ser una divertida anécdota más en mi vida boliviana de no ser por la cotidianeidad con que se repite y por los estragos que una le causa. Y es que cuando no es El Alto, es La Paz y cuando no,  Los Yungas o el Departamento de Potosí. Y cuando no es el colectivo de transportes quien protesta, es el de los mineros o el de salud o el que sea. El caso es que los bolivianos y los adoptados vivimos en eterno bloqueo.

Uno de los más curiosos que yo he vivido ocurrió en Oruro, a 3 horitas de La Paz. Volvíamos de un viaje de trabajo y no podíamos pasar por la carretera principal porque los habitantes del pueblo que atravesábamos, protestaban sin parar. El motivo, increíble. El alcalde de la localidad había sido detenido por tráfico de drogas y los vecinos mostraban su descontento porque el hombre tenía ganadas  la estima y el afecto de sus vecinos. Decidimos esquivar los paros atravesando caminos comunales. Cuando estábamos a punto de lograrlo, entre 10 y 12 comunarios cabreados decidieron que la nuestra no había sido una buena idea. Corrían poseídos hacía nuestro coche. Nosotros, asustados, dimos la vuelta en plan rally para despistarlos y, tras dar mil y un rodeos, lo logramos.

Otros de los bloqueos más molestos que he vivido ocurrió durante la visita de mi hermano, el gran Bertuco y de su chica, María la Bandida. Tenían planeado y pagado un viaje a Coroico, gran paraíso, por cierto. El bloqueo les llevó a cancelarlo. Lo cambiaron por otro destino, el Lago Titicaca. De nuevo, a causa de los paros, tuvieron que obviarlo.

Y es que la vida en bloqueo es lo que tiene: una capacidad pasmosa de hacer que una cambie de planes, de hecho, motiva que nunca puedas planear. La vida en bloqueo hace que a veces no se pueda ir a trabajar, que no haya transporte para llegar a ninguna parte, que la ciudad se vuelva un caótico caos del que te quieres escapar. La vida en bloqueo te encierra, pero de verdad. La vida en bloqueo hace que a veces me frustre, me enfade un poco, me empute.

En fin, es lo que hay, que diría mi amiga Guirles.  Paciencia.

Buen día y mucha suerte a todos.

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Queridos todos,

Mi último viaje de trabajo me llevó al Norte de Potosí para visitar proyectos de Políticas y Públicas y Protección de los Derechos de la Niñez y la Adolescencia. Si bien comprobé in situ que el trabajo más que menos está funcionando, me di cuenta también, de la cooperación que ahí trabaja aún no ha encontrado el modo de abordar los problemas que existen, y que hacen que el círculo de la pobreza sea en el Norte de Potosí, más que vicioso.

Durante toda mi visita estábamos continuamente a más de 4.000 metros. Queridos, como bien sabéis, a esa altura crece poco, por no decir nada, salvo papa o cebada. La principal actividad económica es la minería, que ahí se ejerce en unas condiciones laborales cercanas al infierno. El derecho a la educación se anhela. La salud de las personas es frágil, endeble. Y las condiciones climáticas no tienen desperdicio: decir que el frío es insoportable es un eufemismo.

De hecho, durante la semana que estuve por allí pasé tanto frío que hasta las ideas se me congelaban. Enfermé. Me sentía débil. Había poco aire. La comida… ¿qué puedo deciros de la comida? ¿Y de todo lo demás, en general? Pues eso, que el Norte de Potosí es muy hostil. Pues eso, que las gentes que ahí habitan tienen todo mi respeto.

Y es que los andinos del Norte de Potosí son dignos. Incomprensiblemente apegados a su tierra. Generosos. Modestos. Muy orgullosos al mismo tiempo. Valientes. Férreos. Duros. Y pobres. Muy pobres.

Y la pobreza genera tristeza. Mucha. Y desazón, controversia, desconsuelo. Y aunque suene a maldad muy malévola, la pobreza del Norte de Potosí hace que no quieras permanecer ahí. Por un lado, una se siente en deuda, con ganas de trabajar, de hacer algo por cambiar tanta jodida miseria. Por otro, quieres huir deprisa y sin mirar atrás.

En el Norte de Potosí, queridos, he sabido que la pobreza es perversa.

Buen día y mucha suerte a todos!

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